О вечном

Гаишник! Серенький волчок,
Которого, отнюдь, не ноги –
Колеса кормят, на дороге
Мне подал знак. И в бардачок
Я лезу. Ясно по-всему –
Я мзды сегодня дам ему.

Он подойдет, как Робин Гуд,
Ладошкой у виска помашет
И в оттопыренный кармашек
Мои бумажки утекут.
И отойдет он, не спеша,
Кормить голодных гаишат.

Я ж путь смогу продолжить свой.
Где снова будет непременно,
Простой и внятный, как полено,
Торчать российский постовой.
Тот вечный путь, тот светлый путь,
Где грех меня не тормознуть.

* * *

Я памятника жду, чтоб время отразил бы,
В котором я живу, восторгом обуян.
И пусть его проект придумал бы грузин бы,
Воздвигла бы его бригада молдаван.
Пусть постовой – хохол, пуская бляхой блики,
Топтался б у него, покручивая ус.
Встречались бы под ним друзья степей – калмыки
И трескал эскимо причесанный тунгус.
Он никого б не смог оставить равнодушным,
Неотразим в своей наивной простоте.
Представьте: постамент, мужик на раскладушке,
И надпись: «От Москвы – настырной лимите».

Бах и мы

На стрелке далекой,
В машине широкой
При всех наворотах
Сидит паренек.
На стриженой будке
Глаза-незабудки.
Джин-тоник в желудке.
На пальце брелок.
Он Баха не слушал.
Он кашку не кушал.
Терпел. И теперь
В атаманы попал.
Какая токката?!
Уже автоматы
Готовы забацать
Прощальный хорал…
Мы люди без Баха.
Мы правнуки страха.
Мы трахаем всё,
Что убить не смогли.
А фиг ли нам фуга!
Мы дети испуга.
На наших подошвах
Не видно земли.
Не жди меня, мама,
У Малого зала.
Сестра, в воскресенье
В музей не веди.
Тебе – к ре-минору,
А мне – к криминалу
Средь шумного паба…
И Бах нас суди…

У колодца

Солнце весело смеется,
Нам тепло свое даря.
На асфальте у колодца
Копошатся слесаря.
Ладно делают работу,
Песню звонкую поют.
И железное чего-то
В люк колодезный суют.
Я гляжу на лица эти
Зачарован, потрясен:
Хорошо, что есть на свете
Тот, кто чистит это все!
Подошел сосед. Трясется.
Взор загадочно блестит.
- Как бы мне бы у колодца
Уколоться? - говорит.
- Не подкинете полтинник?
А не то, боюсь, помру!
Нету ничего противней
Этой ломки поутру...
Вижу, впрямь его колбасит.
Вижу, юноша не врет.
Предлагаю:
- Знаешь, Вася,
Лучше выпей грамм пятьсот!
Это все-таки полезней,
Чем по вене бить иглой.
Выпей, паря, сколько влезет,
А потом ступай домой!
Солнце весело смеется.
Пахнет трубами трава.
Пил сосед мой у колодца
Может, час, а может, два.
Время шло. Жара крепчала.
Укорачивалась тень.
И шепнул он:
- Полегчало!
Вот какой чудесный день!